Immer wird es Januar.
Eisig. Dunkel. Jedes Jahr.
Und mir ist so kalt.

Sag mir, ist es wirklich wahr,
dass in jedem Januar
dieser Ruf erschallt:

Schaffst du diesen Januar,
schaffst du auch das ganze Jahr,
ob Stadt, ob Dorf, ob Wald.

Doch wenn dich der Januar
umhaut, ist das ganze Jahr
hin, verweht, verhallt.

Ach! Du kalter Januar!
wie bist du doch ganz und gar
kalt und voll Gewalt!

Schweigend steht der Januar,
und mir wird von neuem klar:
Tja, so ist es halt.